(...) Malgré toutes ces préoccupations, chaque fois qu’il le peut, il rend visite à sa femme et sa fille, durant l’hospitalisation après l’accouchement. Ce sont, pour lui, des parenthèses de bonheur. La petite ne cesse de dormir à chacune de ses visites, si bien qu’il la surnomme « ma chérie petite dormeuse ». Elle a le sommeil aussi lourd que lui, malgré toutes les tentatives qu’il fait pour la réveiller, il l’embrasse, lui chatouille le nez, les oreilles, lui parle, l’appelle en polonais ou en français, le bébé reste les yeux clos, c’est à peine si elle retrousse les lèvres quand il tente de lui mettre le petit doigt dans la bouche, et ils en rient tous deux, de ce bonheur d’être ensemble, complice, amoureux. Mais ces moments sont trop courts, car la vie de Stanislas est une course permanente.

Il faut aussi courir pour obtenir les cartes d’alimentations. Staczek parle le français mais avec un fort accent polonais. Pour obtenir la carte d’alimentation de sa fille, on lui a donné, à la maternité, le certificat de naissance ainsi que le livret de famille dans lequel est inscrite sa fille, Nadjia. Avec cela il s’est rendu à la Mairie de Puteaux. L’employée derrière le guichet est une femme grisonnante, les cheveux relevés sur les côtés du visage avec deux énormes peignes noirs et or. Elle a des lunettes d’écailles sur son long nez, et regarde les gens par-dessus.

• Bonjour Madame, je viens pour carte alimentation, dit-il poliment, à la maternité on me donne ça…et il dépose le certificat de naissance et le livret de mariage sur le comptoir de bois.

L’employée dévisage l’homme avec dédain et se saisi des documents de deux doigts, comme si elle craignait qu’ils ne soient sales. Elle lit attentivement, puis les redépose sur le comptoir, toussote pour éclaircir sa voix et dit haut perché :

• Puis-je voir votre carte d’identité ?
• Je pas de carte, je certificat de travail et permis de séjour correct, …
• Avez-vous fait votre déclaration de juiverie ? demande-t-elle d’un air dégouté.

Il fronce les sourcils, quel absurdité de diviser les gens pense-t-il.

• Non, je ne pas Juif, madame, je polonais c’est tout
• Vous habitez Puteaux ?
• Oui madame, au …
• Je dois voir un certificat de domicile qui me le prouve, l’interrompt-elle.

• Madame je désolé, je pas certificat comme ça, qui doit donner moi certificat ?
• Eh bien, fait-elle d’un ton méprisant, si vous êtes locataire c’est votre logeur, ou votre concierge s’il a reçu l’autorisation préfectorale de le délivrer.
• Bien je remercie vous, je demande à concierge, au revoir Madame.

Mais la dame ne répond pas elle marmonne dans sa barbe que ces étrangers exagèrent, ils ne savent rien et la dérange pour tout !

Il retourne à la maison, il s’adresse à un homme rougeau, qui visiblement s’installe dans l’office.

• Bonjour, où je cherche Monsieur G. le concierge de ici ?
• Ben c’est moi le nouveau concierge, qu’est-ce qu’il veut l’monsieur ? demande-t-il avec un fort accent chti.
• Je dois faire carte alimentation pour ma fille, elle née avant hier, et bientôt arrive avec sa maman, la Mairie dit, il faut certificat domicile. J’ai besoin. L’homme lui souris, il semble sincèrement ravi.
• Ah ! félicitation ! dit le bonhomme, ben c’est que mi euh j’peux pas vous faire ça, pour l’heure! je ai pas l’autorisation de délivrer ces papiers encore, c’est que maintenant faut se présenter à la préfecture pour tout ! même si on est des bons français, qu’on a fait la guerre, tout ça ! ben faut quand même prouver qu’on n’est pas des planqués ! c’est un monde tout de même ! s’emporte-t-il tout seul. Et il cherche l’approbation de Stanislas.

Stan n’approuve pas, ne nie pas non plus, il reste calme, et demande :

• Et alors qui peut ? parce que je veux carte pour elles ! et pour carte il faut certificat !
• J’comprends votre problème, mi ! hein ! mais je peux pas vous délivrer ce foutu certificat ! Faudrait voir avec M’sieur G. l’ancien concierge. Il a changé d’crèmerie ! mais y r’passe a d’main, je vais lui en causer, mais faudra repasser d’main alors hein ?
• Je comprends un peu. Merci. Je suis demain ici, pour voir Monsieur G. et il donnera le certificat. C’est le matin, où l’après-midi que je dois venir ?
• Bah…ça devrait plutôt être l’après-midi…je pense hein…vous habitez là depuis longtemps ? c’est qu’mi j’connais pas tous les locataires encore, …il dévisage Stanislas, avec insistance.

L’homme est serviable, gentils, mais un peu trop bavard et curieux. Tout en restant correcte et poli, Stanislas lui donne le minimum d’information, restant vague sur son métier, ses origines… (...)

il s'agit d'un passage où Stanislas essaye de remplir toutes les formalité administratives pour accueillir sa femme et son bébé dans les meilleurs condition à leur sortie de la maternité. 

"

voilà pour aujourd'hui... 

quelques précisions: tout d'abord, la lettre est authentique, avec ses fautes de français. 

et une traduction: moj skarbie= mon trésor

avertissement au lecteur:

Maroussia est la naratrice du roman, évidemment, elle me ressemble un peu...

Mamio, est la grand-mère de Maroussia, et aussi, bien sûre, la mienne! celle dont je parle beaucoup ici!

Je dois avoir 8 ou 10 ans peut-être. Je suis seule, chez Mamio.  J’adore avoir Mamio pour moi toute seule.  Je suis pour le moment, sa seule petite-fille, et mon frère son seul petit-fils. Dans mon souvenir, il n’est pas là.  Je profite donc de ma grand-mère adorée, sans concurrence. Et elle me chouchoute. C’est délicieusement bon.

Nous sortons beaucoup, elle m’emmène partout. Au théâtre, à l’opéra Garnier voir un spectacle de danse classique ! Des expos de peinture aussi, le Louvre, que nous ne visitons que partiellement, car elle choisit les salles où elle veut me montrer des œuvres, et elle m’explique l’histoire du peintre, de l’œuvre, sa technique… ses connaissances sont telle et ses explications si passionnantes, que je repère des gens, qui petit à petits tendent l’oreille et nous suivent devant les tableaux qu’elle a choisi.  Je suis aux anges. Si fière d’avoir Mamio comme grand-mère.

Nous parlons beaucoup toutes les deux, et c’est extraordinaire d’avoir une grand-mère qui s’intéresse comme cela à mes soucis d’enfants. Elle me raconte ses souvenirs d’enfant avec son grand frère, ses tentatives pour attirer l’attention de son père, pathétiquement absorbé par son travail, et si distrait dans la vie quotidienne. Et les disputes de ses parents. Bref, nous échangeons, et je me sens comprise, à l’égal d’elle. Il y a peu de grandes personnes comme elle dans mon entourage. Alors j’adore venir la voir. Nous habitons loin, ces visites sont rares. Alors je les vie à 200%.

Un jour, nous allons au marché. Elle habite Drancy. Dans un immeuble HLM, depuis les années 50, en face du parc.  Le centre-ville n’est pas encore détruit, il y a encore un square, une place de la mairie ombragée l’été, des ruelles pleines de petits commerces dont l’épicerie du Père Noël… en fait l’épicier est un grand monsieur avec une longue barbe blanche. Bien sûre, je ne crois plus à ces choses-là, mais comme nous passions régulièrement devant sa boutique, pour aller à l’école maternelle, quand nous habitions à Drancy, mon frère et moi étions persuadé que c’était lui, le père Noël.  Drancy est encore un village.

Madeleine connait tout le monde. Enfin plutôt, tout le monde la connait dans Drancy. Ça me ravit aussi beaucoup. Mais ce qui est étonnant, c’est que certain l’appelle Mado (diminutif qu’elle déteste d’ailleurs) et d’autre Catherine.

Après une rencontre dans la rue avec deux personnes qui l’on appelé l’un Mado et l’autre Catherine, je demande à Mamio :

Pourquoi il t’a appelé Catherine le Monsieur ?

C’était mon nom de guerre, ma chérie.

C’est quoi un nom de guerre ?

C’est un surnom qu’on te donne, pendant la guerre, pour que personne ne sache qui tu es en vrai. C’est un nom qui te protège.

Moi c’est mon deuxième prénom ! dis-je fièrement

Je sais ma chérie, c’est un beau prénom, c’est celui de la liberté, de la solidarité, de la fraternité pour moi.

Alors on est jumelle ? elle éclate de rire.

Nous aurons bien d’autres occasions de parler de ce prénom, dont je sens qu’il prend un sens particulier pour elle, un jour, elle me dira qu’il vaut toutes les médailles de la terre. Parce qu’il a pris le goût acide du sang, du sacrifice, mais aussi celui du frisson du risque, celui surtout  des liens fraternels entre les combattants,  elle y met tout ça. Et ça m’impressionne. Il faut donc être à la hauteur pour porter ce prénom. Elle me raconte, parfois, des actions qu’elle a commises avec ses compagnons d’armes. Je la soupçonne maintenant, de les avoir élagué des risques et des dangers, pour ne pas m’effrayer. Je la vois comme une héroïne, avec mes yeux d’enfant. Je l’imagine, les armes à la main, faire dérailler des trains à elle toute seule.

Je ne saurais que bien plus tard, qu’avant Catherine, il y a eu Marie.  Celui-ci est peut-être bien plus douloureux pour elle,  et que mon prénom Maroussia en est le diminutif… C’est celui d’avant l’Affiche Rouge, celui de son entrée dans les FTP MOI. Elle a raconté  comment il avait été pris. On l’a présenté à BOSCOV, un roumain qui dirigeait les brigades spéciales chargé des déraillements. Il lui a dit de trouver un pseudonyme. Elle voulait un prénom qui lui rappelle son mari chéri, fusillé, alors elle dit :

 « Stanistsa »,  Boscov a éclaté de rire

Tu ne peux pas t’appeler comme ça

Pourquoi ?

Parce que ça veut dire « gare » en russe,

Bon, alors …  je peux m’appeler « Marie » ?

D’accord pour Marie.

Départ de Kazimierz

Il est là, dans l’entrebâillement de la porte de la chambre, retenu entre deux mondes : l’un de souffrances, de faim, de froids, de morts, de guerres, d’épuisements vains.  L’autre porteur d’espoir, de liberté, de fortune, de travail, de voyages, d’aventures… mais l’un d’amour, de sa  famille, du sourire tendre d’Ewa, du babillage de Stanislas, de ses éclats de rires, de ses premiers pas, et de l’autre , d’incertitudes, d’inconnus, d’étrangetés, de langues inconnues, incompréhensibles.

Comment choisir, pourquoi choisir ?

Soudain,  Wladyslaw  l’appelle encore une fois, le presse.  Il sort de sa torpeur hésitante. Il faut partir, la charrette  attend, le voyage est encore long avant le bateau en Allemagne, puis l’Amérique.

Kazimierz se recoiffe de sa casquette, rajuste sa veste rapiécée de multiples fois, et sort, plus brusquement qu’il ne l’aurait souhaité, laissant claquer la porte derrière lui, comme un coup de tonner marquant la fin d’une vie et le début d’une autre, avec un goût amer dans la bouche. Sera-t-il à la hauteur ?

Il se sent si triste de laisser sa douce Ewa, et son petit garçon si vigoureux, pétillant de vie. Ainsi que  ce bébé qu’il ne verra pas naitre. Il aimerait une fille qui ressemble à sa mère, blonde, les yeux bleus en amandes, les pommettes hautes…ou peut être un garçon, fort, robuste, comme son grand frère Stasiek…Le ventre rebondie d’Ewa reste imprimé dans ses pensées. Même dans cette robes aux couleurs défraichies, elle reste belle, grande, altière, courageuse.

Il a confié sa petite famille à sa sœur Cecilia.  Bien que veuve, cette dernière est une maitresse femme dans la ferme de ses beaux parents âgés à Brwinow qu’elle dirige avec autorité et bon sens. Modeste ferme, mais qui les nourrit.  Kazimierz a toujours été le petit frère préféré de Cécilia, elle est comme sa seconde maman, et il peut tout lui demander. Elle a installé Ewa et son fils dans une chambre donnant sur la cours.   Il faudra aider à la ferme, c’est entendu,  mais elle prendra  ses repas avec la famille, et les petits seront gardés par la grand-mère pendant la journée de travail, rien de plus normal au fond. Ewa n’a plus de famille à Blonié où ils vivaient auparavant, alors il pense que sa sœur et ses beaux parents veilleront sur elle et ses enfants.

Il est balloté par les secousses du train qu’ils ont pris après une longue journée de charrette ; il repense à sa dernière nuit auprès d’Ewa. Sagement, sans larmes, elle lui a dit, lovée dans ses bras :

- Kajiu, je me doute que l’Amérique est un grand pays, plein de richesses, quand tu seras là bas, je t’en pris, ne nous oublie pas. 

 Il a voulu s’offusquer, protester, elle a posé sa main sur sa bouche et a ajouté :

- tu es jeune Kajiu, tu es beau, et tu es un homme, tu auras besoin sans doute d’avoir une femme auprès de toi, pour s’occuper de toi, je ne t’en veux pas pour ça, je voudrais juste que tu te souviennes de nous, Stasiek, le bébé et moi. Car nous aurons besoin de toi nous aussi. 

 Il n’a rien dit, et caché ses larmes dans les cheveux d’Ewa, s’imprégnant de son odeur de femme. Elle l’a pris dans ses bras, et consolé comme un enfant, caressant ses cheveux blond et fins,  le berçant contre elle, tandis que le bébé, entre eux donnait des petits coups de pieds. Puis ils se sont endormis, une dernière fois, avant d’être réveillé par les coups à la porte de Woïdek, son grand frère. 

Wladyslaw, est déjà allé là bas, en Amérique. Il y a déjà 7 ans, il venait à peine de se marier avec Elena. Elle n’est jamais venue le rejoindre. Pourquoi ? C’est un mystère, que son grand frère ne semble pas près de lui révéler. Pourtant Wladek a envoyé de l’argent, mais il semblerait que sa femme en ai fait un autre usage, et qu’elle ne l’ait pas attendu. En tout cas, c’est ce qui se murmure dans la famille. Kazimierz ne connait pas cette femme, il n’a jamais été invité chez son frère et sa belle-sœur.

 Les deux frères  se connaissent peu au fond. Wladek est l’ainé. Comme beaucoup d’autres, la famille à été décimée des années au paravent par les maladies, les guerres et la misère, alors Wladyslaw a pris les devant en fuyant tout ça pour démarrer une nouvelle vie en Amérique. Et visiblement, ça lui a réussit.

Kazimierz était le plus jeune des enfants encore vivant, après lui d’autres sont nés mais n’ont pas survécue au-delà de la première année. Leur mère, qui avait pourtant survécue à bien d’autres coups du sort, s’étaient éteinte dans son sommeil après un dernier accouchement difficile, alors qu’il n’avait que 9 ans. Le père se laissant aller au chagrin dans la vodka, Cécilia sa sœur ainée, déjà mariée à l’époque l’avait recueilli et élevé, comme un fils qu’elle n’avait pas. Devenue veuve trop jeune, elle ne s’était pas remariée pour continuer à prendre en charge ses beaux parents âgés, et faire tourner la ferme. Kazimierz l’aidait beaucoup.

  Quand il s’était marié à son tour elle n’avait pas vu d’un très bon œil le départ de son frère pour Blonié à quelques kilomètres de Brwinow, mais Kazimierz tenait à ce qu’Ewa puisse rester auprès de sa vieille mère malade. Et il avait trouvé une place d’ouvrier agricole dans une ferme à coté. Peu de temps après la belle-mère avait rendue l’âme, mais ils étaient restés sur place, le logement n’était pas inconfortable, et il y avait du travail. Leur premier enfant était né là bas, le petit Stanislaw. Il y a tout juste un an.

Pourtant,  aujourd’hui il est en route pour une autre contrée, un pays immense, dont il ne connait rien, censé lui apporter le bonheur et la fortune…

Le bateau : « le Bremen »,  est pris dans une tempête terrible, les passagers de 3em classe, sont ballotés sur le pont inferieur, trempés dans des couvertures humides, grelottants, quelques uns sont morts, une femme tiens son bébé dans des linges, elle ne parvient plus à lâcher cet enfants sans vie. Le prêtre a dit des prières funèbres, tenté de le lui prendre  mais elle à tellement hurlé qu’il c’est résolu à lui laisser son enfants quelques heures de plus.

Kaziu est malade. Il n’a plus rien avalé depuis 3 jours, Wladek n’en mène pas plus large, mais il n’en laisse rien paraitre. Ils se sont peu parlé depuis le départ de Bremehaven. Seulement quelques bribes utiles. Ils se rendent chez Josef Grzybowski, le mari de la sœur de sa femme, à Brooklyn. Ensuite ils iront chercher du travail. Kazimierz suppose qu’il ne devra compter que sur lui-même, Wladislaw n’ayant pas envisagé de l’inclure dans ses projets. Il découvre ce frère taciturne, peu loquace et renfermé.

L’approche de  Ney York réveille l’ensemble du bateau. Tout le monde danse, crie, les enfants courent, les adultes s’embrassent, on voit petit à petit la statue de la liberté monumentale se détacher de la ville que l’on devine derrière, c’est comme un passeport  pour la  liberté, une invitation à un nouveau départ.  Les gens rassemblent leurs affaires, cherchent leurs proches, s’excitent.

Pourtant les minutes s’égrènent, de plus en plus lentement. On croirait que le bateau ralenti,  qu’il n’accostera jamais. C’est l’enfer, les enfants pleurent,  les gens crient, s’énervent, se disputent une couverture, un coin de bastingage, le bruit des moteurs semble plus fort, plus agaçant, les cris les pleurs, tout deviens assourdissant, fatiguant, énervant.

A l’accostage, la tension remonte encore d’un cran. On fait descendre les premières classes, ces gens distingués, riches et fort beaux qui semblent prendre tout leur temps, puis la deuxième classe, des gens encore bien beaux mais plus pressés. Enfin c’est leur tour. Là, la misère se fait sentir, pas de beaux bagages, ni de belle tenues, mais des ballots de linges, des frusques sans âges rapiécées de toute part, des airs hagards, fatigués, et des odeurs de sueurs et de peurs mêlées.

Tous sont dirigés vers un immense hangar de briques et de vitres. Des bancs déjà encombrés d’immigrés, attendent là. Il va falloir passer l’épreuve de sélection. On est parfois refoulés, même après un si long périple, les cris, les pleures n’y font rien, l’Amérique est intraitable si vous ne l’a méritez pas.

Wlady à préparé son frère.

- On reste ensemble, tu dis pareil que moi, on va être mesuré, pesé, on va nous examiner, nous poser des questions pour voir si nous ne sommes pas fou ni des criminels, nous demander d’où l’on vient, où on va, si on est marié, si on a des enfants…

- je ne parle pas l’anglais encore, je réponds comment si je ne comprends pas ce qu’il me dit ? S’inquiète Kazimierz.

-je répondrai,  tu diras comme moi.

- je ne sais même pas où on va ?

 -Notre adresse à New York c’est chez Grzybowski à Brooklyn.  Je donnerai l’adresse. T’en fais pas.

-bon…

-Ne t’étonne pas,  ajoute wlad, si je dis que c’est notre première venue à tous les 2.

-pourquoi ?

-c’est mon affaire…moins tu en sais mieux ça ira, tout comme l’Amérique.

- ils ne vérifient pas ?

-non…je crois pas,  et en plus ya trop de monde, pis qu’est ce qui prouve que c’est moi ? Les employés sont des centaines, ils voient passer des milliers de pauvres étrangers comme nous ! Faudrait vraiment avoir la guigne pour tomber sur le même que la dernière fois ! et qu’en plus il me reconnaisse !

- ah …fait-il sceptique

 - bon ben fait pas cette tête sinon ils vont chercher à savoir pourquoi tu as peur ! dit il rudement, ne t’en fait pas, l’employé parlera en polonais. Aller, souris ! et si tu  dis comme moi, on n’a pas à s’en faire.

Les fonctionnaires de l’enregistrement sont plus ou moins patients, ils sont bilingues en effet , mais pas toujours très empathiques avec leurs compatriotes. Ce petit air supérieur que certain prennent est assez insupportable.

Les tracasseries d’admission se sont bien déroulées, ils sont désormais enregistré, et peuvent se rendre à Brooklyn.

L’accueil est plutôt glacial. Le beau-­frère de wlady est un ouvrier dans une usine de conserve. Il vit  avec femme et enfants dans un logement de briques à plusieurs étages, un peu décrépis. Le quartier autrefois italien, est peu à peu devenu polonais. Il règne une drôle d’odeur d’un mélange sucré, de poisson et de choux, assez difficile à supporter la première fois. Mais on finit par s’y habituer…

Joseph est très croyant, c’est pourquoi il accorde l’hospitalité, mais fait vite comprendre que cela ne pourra pas durer car son logement est trop petit, qu’il ne peut faire vivre deux bouches de plus sans contreparties financières et indique à ses compatriotes l’adresse des bureaux de recrutements à Brooklyn.

Les deux frères s’accordent pour travailler quelques jours à la sucrière de quoi payer le billet de train pour  Detroit  Michigan où parait il  y a bien plus de travail.

Detroit.

C’est une ville industrieuse,  enfumée, noire de suies, parfois difficilement respirable, mais où la main d’œuvre est la bienvenue. Kazimierz trouve une place  très vite d’ouvrier à la « Cadillac motor and co ». le travail y est pénible, mais pas trop mal payé.  Les ouvriers sont logés dans le quartier polonais, ici chaque communauté de langues ou de couleurs se regroupe.

La vie est rude aussi ici. Il fait froid, humide. Parfois le vent ramène le brouillard du lac et on se perdrait près de chez soi.

Mais il s’applique à envoyer un mandat chaque fin de mois, ou presque, en Pologne. Il n’y a pas de courrier pour lui, jamais. Ewa ne sait pas écrire. Pourquoi Cecilia ne lui écrit pas, pourquoi ne lui dit-elle pas si le bébé est né ? s’il est un garçon, ou une fille ? si Ewa va bien ? si elle est toujours vivante ? si elle a bien reçut les mandats ?

Parfois, ces questions l’envahissent tellement, qu’il les fait taire, à coup de vodka. A Détroit, dans le quartier polonais, il y a une épicerie, tenue par Jan et Maria Karanowski. La vodka vient du pays, elle endort la douleur de l’absence.

l'enfance

Il est sur le pas de la porte, un sac de toile en travers de sa veste rapiécée, un chapska sur la tête.

Il se retourne, hésite un instant, jette un dernier regard sur son fils Stanislas, un an. Quand les reverrais-je ? pense-t-il. Les reverrais-je même un jour ?

Helena sa femme cache une larme qu’elle essuie furtivement dans son fichue coloré qu’elle porte sur la tête. Son ventre déjà arrondie la robe de laine grise, derrière un tablier aux couleurs d’autrefois, les deux si usés qu’ils laissent deviné l’épaisseur du tissu d’en dessous. Il lui sourit, et dit d’une voix qui se veut rassurante « quand je rentrerai nous aurons de quoi nous acheter notre terre à nous, nous y cultiverons des pommes de terre, nous élèverons des poules, des lapins…la voix s’éteint dans le souffle dans la gène d’oser y croire. Il reprend moins sûre  de lui, mais d’un ton plus fort, «  je t’enverrai de l’argent, tu peux compter sur moi, ne t’inquiète pas, je rentrerai bientôt »

Huit ans ont passé. L’argent promis a beaucoup tardé à arriver, puis n’est plus arrivé du tout. Helena n’est plus l’ombre que d’elle-même. Les suées de la nuit la laisse sans force au matin, et cette toux qui l’épuise toujours un peu plus, la fièvre ne l’a quitte plus, et la faim; La sienne n’a pas tant d’importance, mais celle de ces petits, c’est insupportable. Depuis plusieurs semaines déjà elle n’a plus la force d’aller travailler avec eux la terre des autres.

Les deux enfants ont suivi un cercueil d’emprunt jusqu'à la fosse commune, un enterrement de misère. La famille se réduit à la misère des temps. Qui à les moyens de recueillir deux orphelins ?ils n’ont que 9 et 8 ans.

Heureusement pour eux, Stanislas et son frère Tadeusz ont la chance d’être bien bâtit, solide sur leurs jambes, durs à la tâche. Ils courbent l’échine et ne pleurent pas, les larmes des petits malheurs de l’enfance sont déjà loin maintenant. Ils restent ensemble, c’est leur seule force. Stasciek s’occupant de son cadet Tadek Ces petits noms qui ont la saveur d’enfance, resterons jusqu’à la fin de leurs vie. L’ainé protégeant son cadet des brutalités des hommes, de la faim du froid…

Quatre ans plus tard, ils suivent les traces du père dans l’exil de la faim. Stasciek ne veut pas lui ressembler, ce lâche qui les a abandonné, laissé livré à eux même, personne ne sait d’ailleurs où il se trouve, mort ou vif. Pas question de partir pour l’Amérique, de toute façon les frontières sont fermées désormais. Il se l’imagine menant la belle vie à Détroit, là d’où venaient les derniers mandats deux ans avant la mort de leur mère. Stanislas est le plus virulent ! Sa conscience de jeune homme s’éveille aux grands axes du monde, un monde à deux vitesses, les riches qui possèdent toujours plus, et le peuple qui se meurt à la tâche. Il a soif de vivre autre chose, d’apprendre toujours plus. L’école où il n’a eu la chance que d’aller très peu lui a ouvert  l'accès à la lecture, au calcul  et à l’écriture. Il a continué seul, acharné à comprendre, posant des questions à tous ceux qui pouvaient lui apporter un savoir supplémentaire. Il ne garde pas son savoir, mais partage avec Tadek, le poussant à faire comme lui.

Ils arrivent en juillet 1922, dans une petite bourgade du Tarn  dans le sud ouest de la France. Ils accompagnent plusieurs compatriotes venus eux aussi travailler dans les mines de Charbon de CARMAUX. Ils y retrouvent une communauté polonaise regroupée dans des baraquements organisés par région et nationalités. Il y a aussi des Espagnols des Hongrois, des Italiens…les habitations de fortunes, sans grand confort, dans une chaleur étouffante.

Tadeck et Stacsiek s’installent cote à cote sur des châlits de bois, au pied duquel ils ont installés leur seule valise de haillons, c’est tout ce qu’ils possèdent.

Ils vont dès le lendemain se présenter au bureau d’embauche. On n’est pas très regardant sur l’âge des candidats, personne ne pose de questions sur ces deux enfants venus seuls, sans autres famille. Mais ici, le groupe fait office de famille solidaire autour d’eux, ont les prends en charges, et c’est bon d’être dans cette chaleureuse fraternité.

Et puis il y a le syndicat, constitué par un groupe d’hommes plus  instruits. Il prend sa force dans le droit à la reconnaissance, aux respects des conventions, on y  revendique et défend les plus faibles face aux plus forts comme l’application effective des 8heures de travail journalier. On peut s’y instruire, apprendre la langue française, ses droits, ses devoirs, s’ouvrir à la logique prolétarienne, aux revendications internationalistes, lire  Jaurès à l’honneur à Carmaux, ici c'est l'ancien député socialiste assassiné en 14, défenseur des ouvriers verriers et des mineurs.

Stanislas se sent exister enfin ! Enfin il n’est plus l’outil d’un autre mais acteur de son existence, enfin il devient l’instrument du changement, pour un projet de société plus juste. Il revient des réunions politiques et syndicales toujours plein d’espoirs, enthousiaste près à relever les défis. Mais Tadek, ne semble pas vouloir partager son exaltation. C’est la première fracture entre eux. Il n’a pas l’énergie, l’envie de se frotter aux combats, ce n’est pas dans son caractère de revendiquer, de parler haut. Stacsiek est tout  aussi timide, et pour le moment il ne fait qu’écouter, applaudir, lever le poing et chanter en français l’internationale avec les autres, dans la chaleur virile des espoirs qu’elle soulève. Tandis que Tadeck pause ses yeux bleu sur les robes légères des jeunes filles aux champs et sourit, quand elles laissent le vent voir leurs mollets…l’une d’elle est plus effrontée que les autres, elle s’appelle Agnes…