chapitre 34  Stanislas (extrait)

septembre 32

(...)Le lendemain il est emmené et tout le monde sait que ce n’est pas pour des jours meilleurs.  La radio-wc s’active, tout le monde est mis au courant qu’on emmène des prisonniers.  En quittant la prison, les camarades restés en cellule chantent la Marseillaise, toute la prison résonne de leur voix. Il sent cette solidarité qu’il a longtemps cultivé lui-même et il sent en lui cette chaleur fraternelle envers tous ces gens, il ne les connait pas, mais ils lui disent de garder la tête haute, de ne pas flancher.  Ils sont une dizaine, emmenés dans un bus jusqu’à une autre prison, sur les hauteur de Paris, dans un fort[1], aménagé pour le transit des prisonniers vers la mort. Ils y retrouvent d’autres prisonniers, majoritairement des camarades, comme eux, engagés dans la lutte pour libérer la France du nazisme. On les pousse dans une casemates humide et froide fermée devant par une portes en fer sur laquelle a été tracé, en blanc le numéro 22. Lui, s’effondre sur une vieille paillasse humide. Il a de la fièvre, il frissonne. Un camarade, lui apporte de l’eau et tente de le faire boire. Mais son estomac martyrisé par les coups de bottes, ne supporte pas, il régurgite douloureusement. L’homme lui parle en polonais, c’est doux à son oreille. Il murmure les prénoms Nadjuszka[2], et Madeleine. Il ferme les yeux, tente de se rappeler les jours heureux, de repousser la peur, la douleur, les délires fiévreux, en murmurant ces prénoms si doux. Le sommeil le surprend, sans crier gare, un sommeil lourd, d’épuisement, néanmoins agité.

Quelques jours plus tard, on les déplace dans une autre pièce au 2^ème étage du bâtiment central du fort, dans une chambre. Ils s’y entassent à près de 50. Stanislas se cale dans un coin, rester debout est douloureux.

 Un après-midi, Le sonderführer Trappe fait l’appel, il annonce que ceux qui seront appelé iront passer la nuit dans la casemate 22, ça n’augure rien de bons. Les hommes se regardent inquiets.  Comme il a du mal à prononcer les noms de ces étrangers, un prisonnier est désigné alors pour lire la liste, des noms sont cochés, il lit 46 noms, dont celui de Stanislas.

Ils sont conduits de nouveau dans la casemate humide pour la nuit. Stanislas est toujours fiévreux, mais la soirée est chaleureuse, les hommes ont compris qu’ils seraient emmenés le lendemain, pour être fusillés. L’un d’eux écrira sur le mur à la pointe d’un clou « nous sommes 46 qui attendons la mort avec courage et confiance en la victoire. Vive la France »[3].

Le matin du 21 septembre, à 7h, des cars sombres sont garés dans la cour, les 46 sont poussés dedans sans ménagement par des soldats ss. Ces hommes, que l’on emmène à la mort,  redressent le torse, serrent les poings et chantent une vibrante Marseillaise, bientôt accompagnée par les autres prisonniers du fort,  par des femmes aussi, prisonnières en attente d’être déportées. Ça donne du courage. Lui, il ne peut pas chanter, sa voix n’est plus qu’un filet presque inaudible, il se sent si faible. Mais il relève la tête quand même et serre le poing, comme les autres.

Ils circulent un moment dans les rues déserte de Paris, et arrivent bientôt à destination. Un autre fort, sur une autre colline près de Paris. On les fait descendre et on les conduit dans une minuscule chapelle aux mur bleus. Les 46 sont serré là. Il a du mal à tenir debout, et quand il vacille, un camarade le rattrape et le soutient. Il voit un gars tenter d’écrire avec son ongle sur le mur, un vive la France Libre ! un autre ajoute un mot qu’il ne parvient pas à lire. Un officier appelle 4 noms, les gars serrent des mains, il y en a un qui souris, il plaisante et dit « à tout à l’heure là-haut les gars ! » et on rit. Quelques minutes plus tard on entend les coups de feu. Le silence est troublé par un vigoureux « mort pour la France » d’un camarade. Les autres approuvent. Ce sera le rituel pour chaque groupe de 4 qui s’en va. Stanislas fait partie de l’avant dernier groupe à partir, il est presque rassuré car on dira qu’il est mort pour la France, alors que les derniers n’auront pas cette chance. Il est emmené dans une petit clairière creusée dans la colline. Il y a 4 poteaux alignés, on l’attache à l’un d’eux. Il refuse le bandeau sur les yeux. Ce matin est paisible, il entend des oiseaux qui chantent dans les arbres autour de la clairière, un vent léger fait frissonner leurs feuilles et au-dessus les nuages blancs ont des formes de coussins confortables dans l’azur. Il pense à Madeleine, avec qui ils avaient joué à chercher des formes dans les nuages un après-midi au bord de l’eau, il sourit à ce souvenir, il ferme les yeux, et soupire, il pense à sa petite porteuse d’espoir Nadja, à ses yeux d’un bleu limpide, telle ceux de Ewa sa grand-mère. Son dernier vœu, qu’elle survive et soit heureuse.

Un ordre bref, les fusils se lèvent, un autre ordre et les coups partent, dans un bruit infernal, son corps tressaute, la douleur fulgurante n’aura duré que quelques seconde, il s’affaisse autour du poteau, c’est fini, il est 10h46 du matin, ce 21 septembre 1942, note le secrétaire ss chargé de rapporter chaque fait avec précision. 46 otages éliminés, choisis parmi les prisonniers communistes et juifs. Près de Bordeaux, ils seront 70 ce même jour, fusillés. 116. 116 otages morts pour avoir lutté, résisté. C’est ainsi que les SS tentent d’effrayer les gens, pour un allemand tué, 10 otages fusillés. Et ces derniers temps les actions se sont multipliées.

(...) Malgré toutes ces préoccupations, chaque fois qu’il le peut, il rend visite à sa femme et sa fille, durant l’hospitalisation après l’accouchement. Ce sont, pour lui, des parenthèses de bonheur. La petite ne cesse de dormir à chacune de ses visites, si bien qu’il la surnomme « ma chérie petite dormeuse ». Elle a le sommeil aussi lourd que lui, malgré toutes les tentatives qu’il fait pour la réveiller, il l’embrasse, lui chatouille le nez, les oreilles, lui parle, l’appelle en polonais ou en français, le bébé reste les yeux clos, c’est à peine si elle retrousse les lèvres quand il tente de lui mettre le petit doigt dans la bouche, et ils en rient tous deux, de ce bonheur d’être ensemble, complice, amoureux. Mais ces moments sont trop courts, car la vie de Stanislas est une course permanente.

Il faut aussi courir pour obtenir les cartes d’alimentations. Staczek parle le français mais avec un fort accent polonais. Pour obtenir la carte d’alimentation de sa fille, on lui a donné, à la maternité, le certificat de naissance ainsi que le livret de famille dans lequel est inscrite sa fille, Nadjia. Avec cela il s’est rendu à la Mairie de Puteaux. L’employée derrière le guichet est une femme grisonnante, les cheveux relevés sur les côtés du visage avec deux énormes peignes noirs et or. Elle a des lunettes d’écailles sur son long nez, et regarde les gens par-dessus.

• Bonjour Madame, je viens pour carte alimentation, dit-il poliment, à la maternité on me donne ça…et il dépose le certificat de naissance et le livret de mariage sur le comptoir de bois.

L’employée dévisage l’homme avec dédain et se saisi des documents de deux doigts, comme si elle craignait qu’ils ne soient sales. Elle lit attentivement, puis les redépose sur le comptoir, toussote pour éclaircir sa voix et dit haut perché :

• Puis-je voir votre carte d’identité ?
• Je pas de carte, je certificat de travail et permis de séjour correct, …
• Avez-vous fait votre déclaration de juiverie ? demande-t-elle d’un air dégouté.

Il fronce les sourcils, quel absurdité de diviser les gens pense-t-il.

• Non, je ne pas Juif, madame, je polonais c’est tout
• Vous habitez Puteaux ?
• Oui madame, au …
• Je dois voir un certificat de domicile qui me le prouve, l’interrompt-elle.

• Madame je désolé, je pas certificat comme ça, qui doit donner moi certificat ?
• Eh bien, fait-elle d’un ton méprisant, si vous êtes locataire c’est votre logeur, ou votre concierge s’il a reçu l’autorisation préfectorale de le délivrer.
• Bien je remercie vous, je demande à concierge, au revoir Madame.

Mais la dame ne répond pas elle marmonne dans sa barbe que ces étrangers exagèrent, ils ne savent rien et la dérange pour tout !

Il retourne à la maison, il s’adresse à un homme rougeau, qui visiblement s’installe dans l’office.

• Bonjour, où je cherche Monsieur G. le concierge de ici ?
• Ben c’est moi le nouveau concierge, qu’est-ce qu’il veut l’monsieur ? demande-t-il avec un fort accent chti.
• Je dois faire carte alimentation pour ma fille, elle née avant hier, et bientôt arrive avec sa maman, la Mairie dit, il faut certificat domicile. J’ai besoin. L’homme lui souris, il semble sincèrement ravi.
• Ah ! félicitation ! dit le bonhomme, ben c’est que mi euh j’peux pas vous faire ça, pour l’heure! je ai pas l’autorisation de délivrer ces papiers encore, c’est que maintenant faut se présenter à la préfecture pour tout ! même si on est des bons français, qu’on a fait la guerre, tout ça ! ben faut quand même prouver qu’on n’est pas des planqués ! c’est un monde tout de même ! s’emporte-t-il tout seul. Et il cherche l’approbation de Stanislas.

Stan n’approuve pas, ne nie pas non plus, il reste calme, et demande :

• Et alors qui peut ? parce que je veux carte pour elles ! et pour carte il faut certificat !
• J’comprends votre problème, mi ! hein ! mais je peux pas vous délivrer ce foutu certificat ! Faudrait voir avec M’sieur G. l’ancien concierge. Il a changé d’crèmerie ! mais y r’passe a d’main, je vais lui en causer, mais faudra repasser d’main alors hein ?
• Je comprends un peu. Merci. Je suis demain ici, pour voir Monsieur G. et il donnera le certificat. C’est le matin, où l’après-midi que je dois venir ?
• Bah…ça devrait plutôt être l’après-midi…je pense hein…vous habitez là depuis longtemps ? c’est qu’mi j’connais pas tous les locataires encore, …il dévisage Stanislas, avec insistance.

L’homme est serviable, gentils, mais un peu trop bavard et curieux. Tout en restant correcte et poli, Stanislas lui donne le minimum d’information, restant vague sur son métier, ses origines… (...)

Ils sont enlacés, comme deux naufragés sur une mer déchainée, ils s’agrippent l’un à l’autre, le cœur battant, ils coulent et veulent survivre à cette tempête en eux. Ils sont sur le quai d’une gare, leurs âmes, leurs corps, leurs cœurs sont emprisonnés l’un de l’autre.

Il la dévisage éperdu, mémorisant chaque courbe, celle de ses cils, de ses joues, la forme de son visage, de sa bouche qu’il saisit de ses lèvres, il voudrait garder le goût, le parfum en lui d’elle.

Elle s’accroche à lui se suspend à son regard si doux si chaud qu’elle se sent enfin belle. Elle caresse sa joue, ses cheveux, elle voudrait se souvenir de ses boucles qui glissent entre ses doigts. De cette sensation d’infinie, de sentir son odeur, sa peau sur sa peau à elle. Elle s’enivre de lui.

Il blotti sa tête dans son cou et elle frissonne, il sourit et la serre plus près de lui.

Ils n’entendent rien, ne voient qu’eux, coupé du monde dans cette bulle qu’ils sont seuls à habiter.  Ils prolongent encore ce temps en suspens, encore un baiser, des doigts qui se serrent et tissent l’avenir.

 Il y a quelques heures encore, ils riaient de cette chance d’être réuni, de ce trajet incroyable que l’univers à choisi pour eux les conduisant l’un vers l’autre, ils bâtissaient leur avenir, des enfants courant dans l’herbe, un toit, une lumière éternelle sur leur bonheur. Ils étaient certains que c’était écrit, qu’ils avaient raison, que rien ne les en empêcherait.

Elle prononce son prénom d’une autre culture, il lui murmure dans sa langue des mots doux. Ils savent mais ne veulent pas encore l’entendre, qu’ils auront à se quitter, lui d’un autre continent, elle d’ici. Mais il n’est pas encore temps, ils ont encore tant de minutes de secondes pour être unis, ensemble, serrés l’un à l’autre.

Soudain une annonce vient interrompre leur étreinte, le train entre en gare, le temps s’accélère, l’urgence de se dire encore plus fort, plus doux ce sentiment d’unité. Ils se murmurent ces choses secrètes à l’oreille, leurs cœurs se gonflent du manque qui les attends, ils ne veulent pas encore y penser mais leur corps anticipe, sait déjà.

Elle croit encore qu’ils auront du temps pour se dire mille choses, Il lui donne cette illusion en l’enlaçant encore. Ils se sont approchés de l’inéluctable, il a posé un pied sur le tremplin vers l’absence, elle ne renonce pas, ils enserrent leurs doigts, leurs yeux maintiennent le lien. Leurs lèvres prononcent des promesses silencieuses. Les yeux s’embuent, mais ils ne le sentent pas encore. La vie les bouscule. Ils voudraient suspendre le temps, mais l’inéluctable sifflet siffle la fin, il est monté dans le wagon, collé à la fenêtre il parle en silence, elle entend une promesse, elle lui sourit, son regard se brouille, humide.

Le train siffle, s’ébranle, elle marche à coté, la main levée comme pour le toucher encore, être dans sa chaleur, elle court, garder encore un tout petit moment ce regard qu’il pose sur elle et c’est trop tard. Mais elle continue encore un peu de courir au ralenti jusqu’au bout du quai.

Il n’y a plus que les rails.

Elle s’effondre. Repliée sur elle-même elle ose laisser le manque de lui l’envahir, la ronger, tout son corps est manque. Son cœur se comprime douloureusement, son ventre se contracte, sa respiration se saccade, elle croit que la vie pourrait la quitter là, à cet instant pour ne plus souffrir de cette absence cruelle. Elle pleure sans honte, à l’unisson de la pluie qui masque ses larmes. Est-ce qu’il pleut vraiment ?

Lui s’est assis, le visage tourné vers la fenêtre, il tente de respirer mais son cœur bat à tout rompre, il ne savait pas qu’il pourrait vivre cette intensité, cette explosion, ce miracle avec elle. Il n’avait jamais envisagé cela avant pour lui et il ne saura plus vivre sans. Comment vivre sans elle à présent ? il doit pourtant rentrer, c’est une déchirure, il ferme les yeux pour retenir l’eau qui pourraient déborder. Il la revoit à l’instant courir, son sourire, sa peau sur la sienne, son parfum, ses lèvres sur les siennes. Il sourit en repassant les heures d’avant, la tête posée sur le dossier il se laisse bercer par ses instants suspendus, comme hors du temps. Quand se reverront ils ? il n’ose pas encore compter les jours, les semaines, les mois et la mer entre eux.

Elle a perdu son porte-monnaie, ou bien on le lui a volé. Elle cherche dans son sac, non, il n’y est pas. La boulangère a déjà emballé la baguette dans un papier fin, aux couleurs de son fournisseur de farine, elle l’a même scotchée. Elle attend le paiement avec ce regard blasé, presque indifférent. Phyllis, devient écarlate.  Elle fouille encore les profondeurs de son sac, mais pas même une pièce d’un euro ne vient la sauver. Elle y tâte pêle-mêle, des crayons graphites plus ou moins gras, un carnet d’esquisses déjà bien entamé, des élastiques pour ses longs cheveux noirs, sa carte d’identité, sa carte d’étudiante, sa carte de bus, sa carte d’entrée annuelle aux musées, son dossier en cours, son téléphone, mais pas une piécette.

Elle se souviens que la veille, elle avait vidé cette menue monnaie dans la « boite à projets », sur le coin de son bureau, elle espérait ainsi s’offrir, à force de persévérance, une mallette de 48 feutres très spéciaux mais un peu coûteux, ou ce carton à dessin à rabats, qui lui faisait de l’œil dans la vitrine de cette boutique de matériels et fournitures des beaux-arts. Elle va bredouiller : un « je suis déso… » quand un bras passe au-dessus de son épaule et dépose sur l’assiette à monnaie, le prix de sa baguette, en plus d’une voix si profonde, si grave qu’elle raisonne jusque dans sa poitrine, qui dit :

–          c’est bon c’est payé.

Elle se tourne au ralenti vers l’homme, pleine de gratitude, stupéfiée de ce geste si généreux. Lui, il a un petit sourire en coin, lui jette un regard de quelques secondes, puis s’adresse à la boulangère par-dessus sa tête,

_       Une pour moi aussi 

 Il ajoute une 2^ème pièce à la première, saisi les 2 baguettes et le bras de Phyllis l’entrainant vers la sortie. La queue devant la boulangerie s’est indubitablement allongée. Elle se laisse faire, sans réagir. Elle est comme pétrifiée.

Sur le trottoir il lui tend son bien 

_       Mathieu, pour vous servir ! il esquisse une révérence le sourire en coin.

Elle ferme les yeux. Cette voix encore, qui la fait frémir de la tête aux pieds. Elle sourit, soupire, ouvre un œil, puis l’autre, reviens à la réalité, et réalise enfin ce que cet homme vient de faire pour elle

–          merci, je… je suis confuse, vous n’aviez pas à… je vous dois… je crois que j’ai oublié mon porte-monnaie, ou bien je l’ai perdu, ou encore… peut être qu’on me la volé, il me semble... ce matin je l’avais et… 

Elle ne sait plus où se mettre, ses joues sont en feu, une goutte de sueur lui glisse le long du dos. Long frisson, mais de quoi ? Il est mignon ce gars-là.

Il a craqué le quignon et le croque tranquillement, ses yeux sont plissés, des yeux noirs, profonds, il semble amusé de cette situation. Il propose d’aller boire un café, juste en face. Elle le suit sans réfléchir, puis soudain stoppe au milieu du boulevard,

–          mais enfin non ! je n’ai rien pour payer ! 

–          je vous invite voyons ! avancez, si non, vous n’y goutterez jamais si vous êtes renversée.

Ils sont face à face, dans ce bistro rétro, autour d’une minuscule table ronde sur des chaises en bois tourné. Elle, toujours confuse, rougissante, le nez dans sa tasse. Lui, adossé, remuant, bras tendu, ses deux sucres dans son expresso. 

_          Et vous allez souvent à la boulangerie sans un sou vaillant, où c’était pour que je vous sauve la mise seulement aujourd’hui ? demande-t-il de sa voix de basse profonde.

 Sans réfléchir, elle répond 

_           J’adore votre tessiture, elle me rentre dans la peau comme une caresse, elle vibre dans l’air et me fait frissonner, mon papa avait une voix comme ça je crois, je pense que je pourrai vous épouser juste pour entendre votre voix tous les jours que Dieu fait.

Puis elle lève les yeux vers lui, toute étonnée d’avoir osé livrer ses pensées tout haut. Il la dévisage, interloqué par cette déclaration impromptue et répond tout sourire

–          Samedi prochain, si vous êtes libre, mais peut être que je devrais savoir votre prénom pour publier les bans ? 

 Elle éclate de rire, rejetant sa tête en arrière, puis ramenant d’une main sa chevelure sur son épaule gauche, elle se présente :

–        Phyllis, étudiante aux beaux-arts, 21 ans, célibataire, saine d’esprit, encore que l’on pourrait en douter depuis quelques minutes, fauchée, résidente d’une chambre universitaire à deux pas d’ici. Est-ce suffisant pour les bans ? 

Il sourit conquis.

_         Phyllis… telle la fille du roi de Thrace, et je serais alors Acamas… murmure-t-il rêveur, il ajoute : Phyllis, je sais que vous habitez le quartier, je vous vois passer souvent, avec ce carton à dessin qui n’a plus d’âge, et votre démarche de fée, hors du temps et des contingences des pauvres terriens que nous sommes. Je suis tombé amoureux de vous dès la première fois, il y a déjà quelques semaines. Vous ne m’avez même pas jeté un grain de votre poudre magique. J’ai espéré, chaque jour, et ce matin, j’étais juste derrière vous, les augures étaient bons, vous aviez besoin de l’aide d’un humain et ce fut moi.

Elle a fermé les yeux, pour se bercer de ces sons de basses qui l’emprisonnent d’un vent de félicité, elle n’écoute pas vraiment les mots, mais la mélodie, elle se laisse aller sur le dossier de sa chaise, et ronronne de plaisir.

_          Je dis oui, murmure-t-elle envoûtée.

Un long frisson lui fait rouvrir les yeux et découvrir l’intensité du regard de cet homme posé sur elle. Elle tend la main, pour le toucher, vérifier si ce n’est pas un mirage. Il saisit cette main, l’embrasse à la polonaise, respectueusement, sur le dessus.  Regard intense, elle interroge

–          Qui est Acamas selon vous ?

–          Hum…dit il pensif, c’est un homme inconstant, promettant son amour sans mesurer le poids de ses promesses, il en paiera le prix, bien fait pour lui. 

Elle laisse le silence s’installer, le regard ailleurs, puis lentement se tourne vers lui,

_          Si je suis votre Phyllis et vous êtes mon Acamas, se pourrait-il que vous me fassiez mourir de chagrin ? 

_          Vous connaissez assurément la légende, n’est-ce pas ?  Elle le regarde, droit dans les yeux soudain grave  

_          On ne porte pas un prénom pareil sans en connaitre toutes les nuances,

_         N’oubliez pas que je me nomme Mathieu, dont le sens est le don de Dieu, je vous promets l’éternité de ma passion, je vous offre mon cœur tout près d’exploser, gonflé qu’il est du bonheur de vous connaître. Je ne saurais vous faire la moindre peine tant mon amour vous est acquis. 

_           Alors, embrassez-moi belle âme, je suis à vous.

C’est ainsi, qu’une fée lumineuse et légère entrepris de lier son destin à une voix de basse au sourire en coin ravageur, sur un chemin d’imprévus, de grandes joies et de petits tracas ordinaires, pour un temps que l‘on ne peut compter.

cette année encore, je tente ma chance... je ne sais pas si cela suffira, ma supplique est assez clair pourtant, J'AIME LIRE!!!!

mais sûrement que je ne suis pas la seule!

bref, voici ma lettre, on verra bien ...

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